Мир наполняется снегом, мой взгляд на себе поджидая.
Бог, как она написала, един. Но Москва-то была другая.
Дом отделялся от дома, весь центр собой обрамляя.
Пар изо рта направляю я точно в фонарь, и он затухает.
Метр между нами отмерен и вымерен, чай закипает.
- Значит, у вас всё серьёзно? - Не думаю. В смысле, не знаю.
Видишь черты ее дома, лица или рук? Я тоже не вижу.
Что-то подобное было однажды со мной, и было слишком.
Вглубь - несерьёзно, спонтанно, на деле - просто.
Не узнавай про меня, другую, тогда из прошлого.
Не задавай мне вопросов, что будут мне невыносимы.
Я отвлекаюсь на мысли: такая сейчас ты красивая.
Блоковский, желтый тот дом, загорается и догорает.
Бог-то, конечно, она написала, един. Но Москва - другая.
Такая красивая - снова. Ты это знаешь. Я это знаю.
Почему мы с тобой не целуемся, дорогая?
Ты видишь хотя бы намек, ну, хотя бы, что все тут сложно?
Было бы проще со мной, если той, из того, из прошлого?
Было бы лучше? Никто, вот, не знает, и я - не знаю.
Не спрашивай, если вечером, поздно, к метро нас не провожаешь:
Заснеженный мир, меня, мою память, мой взгляд и время.
О чем я совру, чтоб больше не помнить вон то, что на самом деле?
И я-то уеду домой, какие проблемы, пальто, маршрутка.
Но место под солнцем - со мной, дорогая, и я не шучу. Какие тут шутки?
Любимый подтип мой погоды без гирь и без отзвуков скерцо.
Переучивать целое свое сердце-то, вот не терпится.
Ты мне не ответишь взаимностью, я тебе, впрочем, тоже.
Вот тут-то появится чувство, что станет ожогом на коже.
Холодный заснеженный воздух без гирь, наконец, на сердце.
И мой-то язык - символический, твой - немецкий.
И наша привязанность крепче абсента, чернее ночи.
Еще бы, она ведь построена на одиночестве.
Квартира с широким обзором, Арбат будет взгляд мозолить.
Ну, хочешь, куплю? Собирайся. Могу позволить.
Практически так же, как счастье и дом в Канаде.
Хотела бы я быть кумиром, достойным Марины Влади.
Но все, что со мною случалось, случалось и было лишним.
Ты видишь какие-то проблески? Вот же. И я не вижу.
Ты видишь на чем построена эта привязанность к тайне?
Не каждая, отнюдь, я встречаюсь. И то - случайно.
И место под солнцем - со мной, Москва-то всегда другая.
Приляг на колени без контуров и без слов, без угла и без края.
Прожженный и пряный на вкус. Что делать? Любовь моя - вот такая.
И с кем своим голосом вечером я делюсь - не спрашивай. Я не знаю.